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Racconti

Racconti inediti di scrittori, è vero, ce n’è un sacco, tanto vale conoscerli. Chissà che non ne valga la pena.


La notte, sempre la notte, torna alla mente l’orrore, la paura, la claustrofobica sensazione che s’intrufolò nella mia testa riguardo Lei. Pensavo di averla persa nei sogni, conscio che non si ripresentasse più a far capolino petaloso tra i miei due soffici guanciali, ma forse, devo arrendermi all’evidenza, è davvero così. Buttato qui su due …

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Mi chiamo Nessuno, e questa è la mia storia. Nessuno, perché per il mondo non esisto. Nessuno, perché non ho più casa, famiglia, amici. Nessuno, perché anche se forse domani sarò vivo, non vivrò davvero mai più. Un giorno mi hanno detto di scappare, di fuggire in mezzo al mare. Che forse saremmo morti, ma …

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            E’ morto dormendo In una stanza d’albergo E’ morto sognando In una stanza d’albergo Forse non è mai morto Forse non è mai nato Il fatto scontato E’ che si è soffocato Vomitando via la vita Un uomo elegante mi disse Chi muore addormentato Sogna la madre Chi muore …

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Madre antonomasia dei miei sogni liberi dove trovi la fuliggine a completare la tua parete? Oramai rinsabbiata di sogni ritrovati, le nuvole accumuli ricrea per un giorno migliore. Suona Santana la quinta musicale teorizzata da Rohl in un’ischemia di rapsodie che di boheme.. non hanno mai avuto nulla a che fare.

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(E. C. Autore del testo: Bob Accio; illustrazione: Enrico Mazzone) Lettera di Syd ritrovata nel portagioie di Richard, che John Alder aveva sepolto sotto la lapide ove riposa Steve Peregrin Took, presso il Kensal Green Cemetery di Londra, ieri notte. A chi era indirizzata? Roger e Nick ne sapevano qualcosa? Come mai sono state rinvenute …

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Annalisa ha 11 anni. Non è troppo difficile immaginare una ragazzina di 11 anni nel 2015: per almeno otto ore della sua giornata la si può sbirciare sul social network. Annalisa passa il suo tempo virtuale a visionare foto, pagine e gruppi che trattano di gatti. La sua bacheca è invasa dai gatti, pucciosi, simpatici, …

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L’ardito Bum e il palombaro Clic sono apparsi sul MoloAB1550 come aiutanti di Capitan Abisso

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Andrea dedicava loro un’attenzione particolare. Quei palloncini, pensava, erano la parte più interessante della festa. Se non altro erano colorati. Rossi, blu, gialli… E quelli verdi! Gli occhi di Virginia possedevano esattamente la stessa tonalità: un verde acceso, quasi finto. Ma almeno loro non abbassavano lo sguardo se li guardavi troppo a lungo. Di quei …

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Se mi chiamassi Orazio e avessi, che so, trentacinque anni, ci siederemmo intorno a un tavolo di legno di un pub leggermente fumoso – fuori pioverebbe forte, probabilmente dei pini verrebbero scossi dal vento: ma dentro, che calduccio – e comincerei a raccontarvi di quella volta che – a venticinque? a ventidue feci a pugni …

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Cercava l’autunno in ogni angolo di paese, ad esempio nei muri ocra delle case del centro; ma era estate, e non bastava. Il sole avvampava con foga eccessiva, quel sole iperattivo che non si stancava mai, non come il sole d’ottobre che si spalma piano, senza fretta, limitandosi a sbiadire sugli aperitivi dei pochi eroi …

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Fertile aratro pettina le onde del mare, rendendole firme riflesse nel cielo. Cumulonembi affrontano ai pari un esercito di mongolfiere colorate, portatrici di profumi per gli occhi. Entrambe giocano al ditirambo per contendersi la chiglia del sole e il ciglio lunare, entrambi portatori di paciosi capricci. Quanto al diodo nessuno seppe come ricordarlo, allora affidando …

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Questa non è poesia. E’ un dramma prestabilito dalla mia coscienza. E’ un purgatorio di attimi imprigionati. E’ la sequenza diabolica di ogni mia fuga. Questa non è poesia. E’ una forma di suicidio continuato e di sano nulla che si masturba. E’ la guerra preventiva alle mie voglie e la mia voglia di fare …

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